笔下文学

17集：灯火相传 向德宏病了。病得很重。 他躺在床上，额头上敷着湿布，闭着眼睛。湿布是凉的，可他的额头是烫的。他的嘴唇干裂，起了好几层皮，喉咙肿得吞咽都疼。陈老板坐在床边，手里端着药碗，碗里的药冒着热气，药味很浓，浓得呛人。碗是青花瓷的，边沿有一个缺口，是几年前摔的。陈老板舍不得扔，一直用着。 “大人，喝药。” 向德宏没有睁眼。“不喝。” “大人——” “不喝。喝了也治不了。我的病不是药能治的。我的病是心病。琉球不回来，我的病就不会好。” 陈老板把药碗放下，碗在桌上磕了一声响。他看着向德宏的脸，那张脸白得像纸，眼窝深陷，颧骨凸出来。这哪里是那个在雪地里跪了几十天、在北京城里跑来跑去的人？他老了。...