笔下文学

。 林先生爱烟。 烟倦味而愁靡的雾涌入鼻息，疲钝的百骸涌进苦涩，再呼出酸楚，漫眼的白乏了神经，麻痹心脏。 他说，烟，是个好东西。 低头，抚摸指节，划过曾留的疤。 雪一层一层一层一层，吃了他的眼睛，吃了曾为一个人永敞的温柔。 她平静的说，不爱。 事业的失败低沉，处境的卑微苟且，断指的失意难捱，不吃醋的患得患失，车祸病痛的折磨。一重一重叠加。 最后两个字，成为压倒骆驼的最后一根稻草，像个钻孔机，心脏被她搅得稀巴烂，烂成泥巴。 她真的没来。他等了四天。每天练习下地，碰地的腿骨像有无数根铁钉被锤子狠力敲打般，死咬着唇忍着疼，还要找她。 最后他死了。 ...