笔下文学

过去又弹回来的嗡嗡声，不是铁屑在地面上滑动的沙沙声，是清清楚楚的、从壁的另一边传过来的敲击。像有人用指节叩在铁板上，不重，但每一下都敲在铁锈海的水面上，敲得满地铁屑跟着跳。 他守了一辈子，敲了一辈子铁柱，传回来的永远只有壁的反弹。闷的，沉的，铁柱自己震自己的。 从来没有过这种声音。 不是反弹。是叩门。 壁那边不该有东西。他的声音压得极低，像怕被那道壁听见。 可它确实在敲。叶安握着那把锤，锤柄上的包浆在掌心里发烫。胸口的碎铁跟着跳，一下，停半拍，再一下，节奏和壁那边的叩击严丝合缝。 暗生把黑石坠子贴在地面上。坠子里的暗铜色和骨髓灰白搅在一起，碰到壁那边的震动之后，光往回收了收，像在辨认什么。 敲的...