笔下文学

着石碾子追逐，他们的肚子瘪瘪的，裤腿短得露着脚踝，跑起来像一群瘦伶仃的小鹿。 “沈少爷，您咋来了？”李老栓拄着拐杖迎上来，他的腿在去年的水灾里摔断了，至今没好利索，走路一瘸一拐。他手里端着个豁口的粗瓷碗，碗里是稀得能照见人影的米汤，上面飘着几根野菜。 沈砚秋往晒谷场里看了看，十几个蚕农蹲在地上，手里捏着没脱壳的稻穗，正一粒一粒地剥着。往年这时候，场院里该堆满新收的蚕茧，如今却只有半堆干瘪的稻子，还是村里几户人家凑出来的口粮。 “来看看大家。”沈砚秋接过李老栓递来的马扎，坐下时注意到老人的手——指关节肿大，指甲缝里嵌着黑泥，虎口处磨出了厚厚的茧子，“家里还有粮吗？” 李老栓咧开缺了牙的嘴，笑了笑：“托您的福，前几日领的米还剩点，够熬到秋收...